Смуглые каштаны и чурчхелы,
Индюки, цыплята и вино…
Ароматом лета изабелла
Дышит в растворенное окно.
Но зовёт не пир, а неудача,
Страсть к рисунку до седых волос…
Дворник, сторож, искушенья пряча,
Борется с собою: не дорос
До мальчишек в студии искусства -
Как с натуры пишут полотно!
А в его попытках нет ни чувства,
Линий нет, отчаянье одно…
Контуры кувшина да Венеры…
-Не твоё, - учитель морщит лоб.
Редкий случай: то талант без меры,
То мазня, наброски, веер проб
А учиться поздно, что же делать –
Бедность – твоя школа, не взыщи.
Хворь жену сточила, одолела,
Семерых ты кормишь на гроши!
А еще скажу я, Ходжабегов,
Школа тебе даром не нужна:
Россыпью даров, как оберегов,
Одарила жизнь тебя сполна:
Острый взгляд и юмор колоритный,
Сразу видно, что художник- наш!
Грустно жить в халупе глинобитной,
Но зато как весел карандаш.
А какая память, вкус к деталям!
Вмиг набросок ожил под рукой:
Вот толпа сквозь пальцы протекает,
По майдану плещется рекой.
Здравствуй, друг! Моё тебе почтение-
В воздухе раскланялся картуз,
Проплыла папаха, как видение,
Козырем прошелся местный туз.
Словно на шарнирах, в шароварах
В толкотне толпы скользит кинто
Приподняв над головой товары -
Не поднос - фруктовое плато.
Прибаутки – влево и направо,
А глаза летят по сторонам
В поисках какой-нибудь забавы
К празднично-привычным кутежам.