Есть дни, как будто не до фото,
Где лифт плывёт в чужом парфюме.
И нет, не Yohji Yamatoto,
А тех духов, что носят в ГУМе.
Есть дни, пощечиной по лицам,
И неоправданно суровы.
Есть дни, влекущие к столицам
И вдохновляющие снова.
Есть дни - как прочерки в тетради,
Есть дни, что роскошь орхидеи.
Пишу в семь-пять. Не книги ради,
Не ради денег и идеи.
Пусть сверху Кто-то поцелует,
Шепнет на ухо, чай сгорячит.
Шагов к другим не будет всуе,
Сейчас не так, совсем иначе.
Любить - как клену распуститься,
Всегда весной, без неизвестных.
Парить меж зданий, словно птица,
И понимать: внутри - прелестно!
Вдохнуть всю силу мокрой глади
И ощутить на лёгких ветер.
Пишу в обед, не счастья ради,
А для того, чтоб день был светел.