Он где-то далеко, как голубок над домом;
Он - цветом в молоко и кажется знакомым.
Прилет его – сюрприз.
Явился, два крыла в хрестоматийном лоске
прозрачнее стекла, - а именем мы тезки -
и надо мной завис.
Я знаю, он – артист, смеется или плачет;
какой-то важный лист он за спиною прячет,
прошу взглянуть – отказ.
Он хитро мне мигнет, мол, важная записка.
Взлетит, в луче сверкнет, и вот уже не близко,
адью , - и весь рассказ.
Опять придет. Во сне. И лист все тот же самый;
мельком позволит мне взглянуть, хоть я упрямый, -
мне не добыть листок.
Но средь других имен я видел свое имя.
Так чем же я клеймен, и почему с другими?
Каков всему итог?
Но плоть его легка: он – вверх, а я в распадок;
и не было листка, и снова рой загадок,
а сон в момент исчез.
И снова чей-то смех да тихий плач над ухом.
А будет смена вех? - Известно трем старухам:
Они имеют вес.