Стихи, что мы читаем между строк
на школьной разлинованной тетради,
порой до умиления во взгляде
- как автором оставленный порог...
Как свет во тьме, и да
- как птица счастья,
как свежий ветер,
зонт в пору ненастья...
На звёздный свет распахнуто окно.
В клепсидре метрономом плачет время,
всё в жизни разделяя на "давно"
и многократно: "верю" и "не верю"...
И не писать - как не хранить очаг,
слезу смолы не видя на поленьях.
Ведь что воплощено в стихотвореньях,
иначе существует в образах...