- Куда деваетесь, дороги,
воплю без мата, после зим,
сломаешь всё: машину, ноги…
через десяток лет седым
становишься от оной прыти,
пускать пыльцу в глаза людей;
мы ж не на острове Гаити,
где голый бродит прохиндей
по их местам, там раньше были
колдобины и звукоряд,
по правилу, теперь в России,
дороги шьёшь - уже богат.
Невольно просится словечко
через губу мою слететь.
Послушай-ка ты человечка,
ну не на 100, хотя б на треть.
Дорога мило отвечает,
чернеет лентою асфальт:
Зима уйдёт, а снег растает.
Такая выпала деталь…