Толпа, толпа, толпа, сплошные лица,
Но вдруг зацепишься за взгляд чужой
И, на мгновенье, задержав в ресницах,
Рисуешь образ истинно живой.
Он растворится в пелене метели,
Следы исчезнут в утренней тиши,
Но с ним его вы жизнь прожить успели,
Коснувшись лишь на миг его души.
Быть может у него больная мать:
Лекарства пьет и молится всё больше.
Из дома переехал ,с ней живёт,
Лишь только бы успеть побыть подольше.
А может, у него всё хорошо:
Жена - красавица готовит ужин,
И будут вечером смотреть кино,
Для счастья им двоим никто не нужен.
А может, он заботливый отец, один
Воспитывает двух детишек.
Спешит после работы в магазин,
Чтоб накормить своих родных мальчишек.
А может, он художник иль поэт,
По вечерам творит своё искусство.
На нем не заработал он монет,
Но счастлив в своём творческом безумстве.
А может, у порога его ждет
Друг верный, очень преданный, надежный,
Лишь только ключ в замке он повернет,
Тот кинется под ноги ,суматошно.
Вот так вот удалится силуэт
Ему одной лишь ведомой дорогой.
Никто не знает сколько ему лет,
И одержим ли он какой тревогой.
Но дальше мы загадывать не будем,
Пускай идёт он по своим делам.
Ведь рядом с нами столько разных судеб,
Встречаются по жизни мне и вам.