Шёл по городу поэт:
вкривь и вкось, дворами,
неумеренно согрет
винными парами.
Не застёгнуто пальто,
шарф уполз на пузо,
ноги двигались винтом -
забавлялась Муза!
А в каком-то тупике,
на забор взлезая,
наш поэт ушёл в пике -
ох, судьбина злая...
Но, поднявшись, воспарил
вместе с рифмой свежей:
не оставлен Музой был,
хоть порядком грешен.
Дальше шествовал поэт,
рифмами глаголя,
а ему кричали вслед:
- Сумасшедший, что ли?