Мой, почти уже бывший, прости, что вот так напишу.
Стынут в сердце слова, как ладони на лютом морозе.
Я давно научилась снимать виртуозно лапшу,
Ту, что на́ уши вешал ты мне, не стихами, так в прозе.
С каждым годом всё дальше и дальше счастливая явь,
А разлуки закатное зарево – ближе и ближе.
Я пока ещё рядом, вот только давно не твоя,
И газон моих мыслей уже равномерно пострижен.
Всё по полочкам – ясно и чётко, без всяких "а вдруг?"
Отшлифовано болью душевной и лаком покрыто.
Кто теперь ты? Не муж. Не любовник. И даже не друг...
Сердце сковано льдом и на сотню засовов закрыто.
Как смешно, что твоя "школа жизни" тебя подвела,
Не тому, видно, в прошлом учили секретные курсы.
С головой ты бросался в любовь, закусив удила,
Не учтя, что любви женской свойственны разные вкусы.
И, обжёгшись когда-то давно на парном молоке,
Дальше, как по накатанной, дул от обиды на воду.
Свой терновый венец нёс, сжимая в ослабшей руке,
Как перчатки, меняя всех дам разномастной колоды.
Как же грустно, на прошлое глядя, сейчас сознавать,
Что не могут сойтись в точке "Х" параллельные судьбы.
Очень хлопотно строить, гораздо вольготней ломать,
Прикрываясь: "Я – то, что я есть. И другого не будет!"
Жизнь – всегда компромисс. Хоть с собою, а хоть с визави.
И любовь, даже если приятная – всё же работа.
А семья – это всё пополам, даже боль – на двоих,
Это тихое наше "люблю" в ежедневных заботах...
Но не греет тепло твоих рук и озябла душа,
Я устала стучаться в твой мир, множа боль и потери.
Отпускаю... Хотя так предательски руки дрожат,
Теребя бесполезно ключи от захлопнутой двери.
Отпускаю... И вновь осторожно встаю на крыло.
Всё оставлю на грешной земле – и обиды и слёзы.
Но на память с собой заберу я родное тепло,
Что меня будет греть средь житейской обыденной прозы.
20.03.2023