Мой стих не сохраняет климатолог,
Он с бурей вспенясь рвётся в небеса,
Его не берегут себе на годы,
Им акапельно не сольются голоса.
Картель из слов, что был когда-то важным,
За поворот исчез и был увы таков,
Но строю вновь эмоции в гирлянду,
И обижаюсь на каких-то дураков.
Да что своё? В истории культуру,
Копаю яростно, чужой пытая слог,
Увидеть интересно мне натуру,
Которая смогла что я не смог.
Доволен, к ним моё прикосновение,
Пусть не создаст бессмертный фолиант,
Но создаёт надежное движение,
Рождать свой стих, которому я рад.
20.03.2023. Станислав Граховский