Все чаще пусто там внутри, все чаще пусто.
И про войну я больше не пишу.
Мне так смертельно, так смертельно грустно,
Я душу, грешную свою, не нахожу.
Она погибла там, в восьмидесятых.
Упала раненой и сдохла на ветру.
В горах чужих, в чужих горах проклятых
С тех самых пор я без неё живу.
И на войну, теперь, смотрю, довольно просто.
Не ранит душу мне чужая кровь.
Пусть это варварство, пусть даже идиотство...
Ушла душа, осталась только боль.
Её убили, а верней украли, без оправданий
И без суеты.
Эх если б знали те скоты, эх если б знали,
Как тяжело живется без души.