Мир войну свою выродил, выходил,
напоил её свежей кровью.
За рекой стынет роща тихая,
ропщет, слушая песнь воронью
над полями, боями взрытыми:
не взойдёт ни овёс, ни просо.
Черепа, дождём перемытые,
оголились, взирают косо.
Белой косточкой - адским семенем
в землю брошен свинцовый жребий.
Хоронить не хватает времени,
лишь хранить в пустоте межребий.