От сна весеннего чуть кружит,
Шумит поток меж говорящих плит,
Сготовлю скумбрию на ужин,
Схожу в места с табличкой "МАССОЛИТ".
От мира прочего, по сторону другую,
Где всё смешалось, как в мешке с бельём,
Возможность жить крестом поберегу я,
Пусть шепчут духи: "Мы тебе нальём,
Расскажем сказку, спать уложим,
И утром ты не вспомнишь нашу роль".
Я ощущаю вдох чужой на коже,
И в клетках разведённый апероль.
Долькой цитруса в тоник и соки,
Упаду и найдусь, пусть на дне.
Мой бокал - дорогой и высокий,
В чем же истина? Может, в вине?