По ночной Москве в желто-матовом Поло,
Кто-то ждёт меня без напитков, но голой,
А, быть может, и нет, все надежды - обманка,
Засыпает под звуки дождя Таганка.
Облака наверху кем-то черчены белым,
Мне бы встретиться с кем-то, умным и смелым,
И вперёд, по прямой, обгоняя трамваи,
Забывая всё то, что никто не узнает.