Мне снятся мёртвые младенцы
в мешках, завязанных узлом –
и никуда от них не деться…
Мой мирный деревенский дом
наполнен грохотом и дымом –
через него проходит фронт –
и мать, вцепившись в робу сына,
беззвучным ужасом орёт.
Зачем обугленными листьями
века стремятся сквозь туман?
Не может быть, что для убийства
нам облик человека дан.
Но догорают в Книге Жизни,
в прах превращаясь, имена,
их слава съедена на тризне,
и чаша выпита до дна.
16 марта 2023