Не говори со мною на испанском,
не жги глаголом ветреную Лиру,
луна от наших танцев прикурила
и кончила шипением в шампанском.
А на танцполе тишь да благодать,
песочница для жиголо в отставке
и каждый бывший повышает ставки -
что с матадора без корриды взять?
Не говори со мною про Дали -
к апостолам и он ревнует Лорку -
ма шер, какие мальчики для порки,
как в неглиже опасны короли.
Давай о Босхе, если хочешь, но...
уж лучше самому писать и плакать,
слова найти, чернила перепрятать,
не выходя из комнат за окно.
Не говори со мною про меня
и про себя молчи и я, быть может,
узнаю, как стихи меняют кожу
и кофе убегает от огня...