Больше года не писала стихи,
И не стоит дальше писать,
Нет, возможно, они неплохи,
Но мне не для кого их создавать.
Только я их читаю порой,
Я умру, и никто не заметит,
Что осталась лишь в них я собой,
Самой юной и глупой на свете.
Стала жёсткой, циничной, возможно,
Охи, ахи - не для меня
И про чувство по-прежнему сложно,
Одинока я, как никогда.
Мало сил что-то менять,
Остаётся довольной быть малым,
Подвиг больше мне не совершать,
Слишком быстро стала я слабой.
Может раньше могла я читать
Перечитывать чушь, умилятся
Но сейчас меня ту не понять,
Не умею я больше смеяться.