Уходит март. Он незаметно прожит.
И дни его, и ночи сочтены.
Весна, как будто. Нечего итожить.
Поскольку в мире нет еще весны.
Мороз скрипит холодными ночами.
Снега порой нахально шелестят
и добавляют в серый март печали.
А хочется весеннего дождя.
Дождя, дождя! А, может, даже ливня.
Который смоет все грехи зимы.
И станет мир светлее и счастливей.
И улыбнемся в центре мира мы.
Потом заплачем, вспомнив шепот вьюги,
и то, что и сбылось, и не сбылось.
Увидим птиц, проталины, друг друга.
Весна вокруг. Все только началось.