Как небелёные холсты,
Поста прошедшие седмицы.
Душа взыскует чистоты,
Но слёзы не желают литься.
Вокруг обычная игра
Проходит в будни без азарта:
Больных сверяют доктора,
Медсестры проверяют карты.
Отпущен из второй домой,
А в первой вновь сорвался ритм,
А этот к выписке готов,
Но завтра будет не досчитан...
Больных теряют не при мне...
Наверно, время не приспело
Смотреть, как тенью на стене
Становится живое тело.
Пока под хлорною водой
Смывать мне суету и скуку,
И с кружкой чая пред собой
Поддерживать живую руку.
И всё же ум порой чуто;к
Недоумеет, обнаружив,
Как я средь вёдер и судов
Больничный ожидаю ужин,
Как бодро грязную постель
Меняет эта недотрога...
Ну ничего, ещё немного,
И всё сойдётся на холсте,
Дождись - и ровно лягут краски.
Но нет, опять вопросов рой...
А мне ответ на всё: "Спасайся!",
Сдай смену и иди домой.
25 марта, 23.27