Свидание с профессором П
Вот теперь я совсем не хочу в твой Париж,
Там для Воланда только раздолье,
Ты один на Монмартре угрюмый стоишь,
Говоришь о тоске и о боли.
В этом марте завален он мусором вновь.
И другим станет вовсе не скоро,
Словно день полыхает угрюмая ночь.
Дышит страстью неистовой город.
Сколько боли и ран, сколько воплей вокруг,
Ничего не осталось святого,
Недовольство замкнется отчаянный круг,
И вернется ли к жизни он снова?
Это Анна металась в тумане времен
И напрасно ждала Модильяни,
Бунтари обступали со всех нас сторон,
Кто безумен совсем, кто-то ранен.
Азазелло схватил и кота уволок,
Бегемоту в пожаре не место,
И поэма слагалась из яростных строк,
И рыдала чужая невеста.
Мир, сходивший с ума, упокоить не смог
Ни Архангел, ни Дьявол усталый
И гвоздика упала бессильно у ног,
И от боли душа трепетала