Слова так нематериальны
и перелетной птичьей стаей
к нам, как веснеет, прилетают...
И строят хрупкие гнездовья,
и песен лёгких слышен гомон,
растят птенцов, таких же смелых,
что отвергают притяжение
и мыслят вовсе по-другому.
И любят свет, тепло и волю,
и терпят странных нас с тобою...
Неперелётных слов – обоймы...
*
Средь клочьев непроглядного тумана
мелькают крылья чаек, синева,
зализываешь по-собачьи зло и раны,
а время не желает унывать.
Непросто врачевать страну любовью,
ведь ты не доктор, а всего лишь мать.
Заглядывать в глаза, дышать войною,
закапывать слезами боль героев
и больше вряд ли есть чего сказать.
Ведь мой предел – разбитые коленки,
царапины кошачьи, синяки,
а жизнь не часто предлагает пенки
слизать с варенья... кормит вдруг с руки...
Зелёнкой смазать...
– Хочешь, я подую,
за руку подержу? Горячий лоб?
Омою кровь, согрею поцелуем,
а больше не умею ничего.
*
Ты не синица сегодня. Молчи, молчи.
Это тревога снова в окно кричит.
Чайки летят сквозь неба серый туман.
Канет война, как небыль.
Она обман.
Не остановит в душах приход весны.
Молча тревогу слушай. Вопли войны.