До марта, снегом, мучила природа
Сугробы были высотой с людей
О мой январь, двадцать второго года
Я до деталей помню этот день.
Мне трудно вспоминать теперь об этом
Как будто пролетело сотни лет
Но раз Эвтерпа выбрала поэтом
Не написать-значит ответить нет!
Читал стихи,о жизни,о разлуке
И тут увидел стройный силуэт
В руках произведения искусства
-"Должно быть поэтесса?"-Я поэт!"
-"Поэт"переспросил-"Не поэтесса?"
-"Вы девушка!"-"К чему этот сексизм?"
-"Вы прочитаете,быть может, я не против
Надеюсь вы простите эгоизм"?
И я смотрел на всю эту картину
Как будто-бы глядя со стороны
Два поэта в тишине,в читальном зале.
Мечтают о пришествии весны.
В её стихах чарующих и нежных
Была любовь,зима и аромат,
Там было так тепло,в библиотеке,
А за окном творился снежный ад.
Потом она спросила:"Вдохновляет?"
Я не нашел ответа сказав:Да
Её румянец,девичий, невинный
Испортила упавшая слеза.
-"Чего вы плачете,я вас чем-то обидел?
Прошу прощения,если виноват!"
-"Ах нет,вы что,я так сентиментальна"
-"Ну может провожу,уже закат!"
Пройдут года, столетия,эпохи
А все буду помнить этот день
И поэтессу,что в читальном зале
От чьих стихов жизнь сделалась милей
Когда нибудь,когда исчезнет время
Я расскажу всем,только лишь дождись
О мой январь двадцать второго года
Я расскажу всем,что такое жизнь.