Захламленный балкон,
В шкафах летает моль,
Здесь ничто не изменилось
За 30 с лишним лет.
Ты по-прежнему хранишь
Деда пальто
И сто тысяч не свежих газет.
Я наверно могу здесь от пыли умереть.
Но хранит меня мой внутренний свет.
Я зашла в свою комнату,
Убрала весь хлам.
Ты хотела её превратить
В кладовую для барахла.
Я не буду смотреть
На твоё лицо,
Там всегда недовольство
И повод на новый скандал.
Посмотрю на солнце,
Уже тысячу лет
Оно дарит тепло
Миллиардам людей.
И пусть моё окно на первом этаже,
Если захотеть,
Достанешь до звёзд,
Полетищь туда,
Где печали нет.