Кусты. Тропинка. Теплотрасса.
Возня. Гортанно гогоча,
Ножи вонзают в плоть матраса
Каких-то местных два бича.
И нет у них иной причины,
Так вероломно поступать,
Как сдать на лом его пружины,
А после шумно пировать.
В какой-то мере не без лоска
Идёт процесс: в такую рань,
За ГСК с полотен Босха
Сойдя, глумится голодрань.
И в мыслях (без того унылых)
Я вдруг представил (боже ж мой!),
Как два мужчины рукокрылых
Творят расправу надо мной -
С утра, за гаражами рая,
Врезаясь в жизни полотно,
Метафорически терзая
Моё душевное нутро.
А после без особой спешки,
Отбросив прочь жаккарда пыль,
Везут на старенькой тележке
Меня безгрешного в утиль.
Когда б я был, как тот Саврасов,
То написал бы не "Грачей",
А полотно "Конец матраса
от рук бесжалостных рвачей".