Что-то нет во мне азарта,
Ни на гран былого пыла.
Пронеслось Восьмое марта,
Время грусти наступило.
Нет в пути опорных точек,
Тех, где мог бы зацепиться,
Только пара грустных строчек,
Да и в тех одна водица.
И не в силах скрыть конфуза,
Лезу в ящик, что ж осталось…
К молодым умчалась Муза,
Втихаря подкралась старость,
И талдычит, что пора бы,
Обратить все взоры к Богу,
Позабыть, что где-то бабы,
Завершать свою дорогу.
Что пора бы кануть в речку,
Что у всех зовётся Летой.
Но упрямое сердечко
Не даёт уснуть поэту.
И мерещится порою,
Сквозь житейские ухабы…
Вновь играет ретивое,
Снова песни, снова бабы.