Когда-нибудь мне надоест:
Считать рифмы, скользящие вдоль абажура;
Шутливые россыпи луж под окном;
Гвалтливые выкрики сонных прохожих, в пробке застрявших в полуденный зной…
Пальцы, по кремнию мимо стучащие;
Бодрость ведущих в эфирах сквозящую;
Глупую веру, давно уж изжившую,
Себя и устои что бренно хранит.
Надежду, ту самую, непроходящую,
Что душит ночами и в горле хрипит.
Пустые бутыли, вина полукрасного.
Чужие следы вдоль шрамов седых.
Слёзы, что вот уж увы не кончаются;
Собственный стон, что лишь болью горит…
Мне надоест.
И это не счастье ли?
И это — не то ль, чего стоит желать?
Мне надоест — и всё это закончится.
И мир этот, вдруг, растеряет всю власть.
Ту власть, что цепями под кожей,
Горит самым ярым, живучим клеймом.
Ту власть, что не даст сделать вдоха всей грудью,
Пока не склонишься пред ликом её.
Пока — сам, на плаху, с главой и под зубья,
Бренную ношу не поднесёшь.
Пока наконец не поймёшь — невозможно, просто сбежать,
Из-под гнёта оков…
Но мне надоест.
Я знаю. Я верю.
Весенним парадом стуча по стеклу —
В тот день всё вокруг станет просто ненужным.
Не властным над миром, в котором живу.
Мне надоест.
Обязательно, правда.
Ведь в этой надежде — весь смысл бытья.
Что кончится боль эта точно однажды.
Возможно что завтра,
Возможно, что да…