Говорили, что я бездарна,
Что посредственна, инфантильна,
Что написан роман кошмарно,
Что сюжет не закручен стильно.
Что читатель помрёт со скуки,
Что редактор уснёт над текстом,
Что пусты графоманьи муки,
Что в издательстве мне не место.
Разбомбили на всю катушку,
Не оставив на камне камня,
Основательно сняли стружку,
Душу, будто ножом, пораня.
Было больно, обидно, кисло…
Перебить захотелось вазы!
Но потом встрепенулись мысли,
И проклюнулось нечто сразу.
Побежало перо ретиво,
Оставляя косые строчки,
И добавилось креатива
На обрывках, клочках, листочках.
…Главный в кресле пожал плечами,
Обвинил меня в плагиате:
«Ну, не может быть, чтобы сами…», -
И куда-то исчез некстати.
Все пропало… Скажи на милость!
Ну… спасибо всем за науку!
Получается, что приснилось?
Только сон оказался в руку.