С минутами жизнь мчит вперегонки.
Я на завалинке сижу. Стена дождя.
Полынь и хвощ босые ноги холодят.
Мокрец ковром – сплошные сорняки.
Я ухватилась за дощатый старый край,
и так саднит теперь занозами ладонь.
Клей подорожника заплатку – и не тронь.
Сырой водой из старого ведра
я напилась и понемногу ожила.
Топили баню – пахнет дымом и углём,
подмокшим деревом в садочке и землёй.
И талым льдом осколки битого стекла
в закатном свете ласково искрят.
В смородиновой тёплой темноте
бумажным самолетом день летел,
листочком отрывным календаря.