(то есть, в крошку)
Здесь солнце холодное, словно остывший лагман,
Здесь нет ни борщей, ни вареников, есть только квас,
А жизнь – это жизнь, а не призрачный самообман,
В беруши вопросы: а тихо сегодня у вас?
Здесь дым коромыслом, и нас донимает туман -
Ни зги на бульварах, хоть пялишься вечно в очки,
Но я вроде вижу, и это не самообман,
Что в нашем «хайтеке» есть жизненные пятачки.
Есть квас для окрошки, но вдребезги снова уют,
Уехали стены и с полом сравнялись углы,
У нас что ни день, то безумно по улицам бьют,
У нас что ни ночь, люди гибнут под грудами глыб.
А солнце холодное, словно окрошка со льдом,
Накрыты столы для поминок израненных душ,
И стынет уют. Кто-то скажет, мол, это Содом,
А мы им в подарок – полсотни на выбор беруш.
И вдруг тишина расползется огромным пятном,
И солнце теплее вдруг станет всем взрывам назло,
Хоть стен больше нет, и останется только окно,
Мы рады, что живы. Ведь нам в этот раз повезло.