жизнь моя

в один из брендовых дней эта мысль пронесётся мышью под плинтусами, ловко проскочит в забытую щель, самодовольно начнёт скрестись. и из нагретой норы безуспешно пытаясь выманить тварь зубастую, может быть, ты придёшь к выводу: в общем-то можно жить. а жизнь — бесконечная комната квестов, цветастая карусель, автономное божье творение, не заслуживающее ни порицания, ни отвращения, ни записи в книге жалоб и предложений старой ручкой, потёкшей в кармане, сплёвывающей харчки чернил, словно старый туберкулёзный дед на жд вокзале. в какие-то дни перспектива существования выглядит замечательно или сносно хотя бы. а в какие-то все мечтания сводятся к тостеру в ванне. это нормально. прах возвращается к праху, а ты протягиваешь изнемогшие руки к настольной лампе, как икар тянулся однажды всем естеством своим к свету светила. план не срабатывает. плоть не плавится, не расползается в разные стороны субатомными частицами. и не понять: ты справился или вновь пережил провал, тщетно пытаясь со всем расстаться, разорвать череду шагающих друг за другом чертовски разных, но до боли бессмысленных дней. мышь скребётся в норе своей и не хочет висеть в петле, тогда почему ты по-прежнему вожделеешь смерть и мечтаешь сдохнуть к апрелю?