на свет

свет болидом стремительным мчится к туннельному сфинктеру. коли тьме ты протянешь руку, шипяще примет дар. только эхо шагов, разбивающееся о стены мшистые, путь невольный украсит шёпотом запоздалой истины. что оставлено было — уже не вернуть никак: и культями не схватишь, кривыми зубами не вцепишься. остаётся шагать и шагать, игнорируя боль в ногах, представляя росистые травы в кровавом месиве.