Мартовской кошки последнее танго,
Льдинки на луже прощальные трески.
В ночи не гадаю: увы, я не Ванга,
Не Ботичелли - не делаю фрески.
А тихо живу в непомытой Капотне,
Где пахнет углём, чёрствым хлебом и ситцем.
Обычный момент - гопота в подворотне -
Надеюсь, пройду, не заставлю их злиться.
Жить можно, конечно, в тайге и на сопках,
В ущельях, на склонах, экзотике прочей.
Только б не сдали, как вещи, за сотку,
И были чуть радостней голые ночи.