Окунув свою кисть в бездонность,
плотной тьмы за завесой завтра,
Белый холст обновив истории,
что случилась давно, когда то,
я рисую картину:
В тихом, полумраке ветвей тенистых ,
Путь проложен по континенту, шёлком вышит.
Порядок смыслов …
Переполнившись до краёв,
ложью вымазанный,
распятый,
Проступает в умах,
кругом,
разуверились в демократиях.
Проку нет уже в них нигде ..
В третьих странах рабов колени,
стерты в кровь о борьбу за жизнь,
обещаниям призрачным веря .
По руинам на плаху дня ,
не вскарабкаться..
слизь да вязкость ..
бредят СМИ, и суды горят,
гнев подавленных демонстраций.
Пробирает до мозга костей,
о такой ли мечтали жизни ?
Автократия в моде теперь,
Значит смысл не в словах, а в числах.
Под покровом небесных сфер,
шёлком путь континент опутав.
Наведет порядок везде,
руку дружбы,
иную валюту
Производства и мощьностя ..
Жизнь достойную поколению..
Алгоритма блестит стезя,
Войны канут в реке забвения.
Процветание, сытость, культура,
Хаотичность спустив на минимум,
Континент монолитен, из вне.. все другие ему завидуют.
Вот картина.. рисую смысл .. в нём желание общих масс,
Жить достойно, а не влачить, пребывание здесь и сейчас