У жизни поэтической
есть некая пора,
когда строка критичная,
то ты не жди добра.
Вот ночь накрыла пологом
и снятся до утра,
корректоры, филологи,
строки редактора.
Всё исчеркают запросто,
пиши, хоть не пиши.
В руках мелькают
красные,
у них карандаши.
И вот наутро
куцая,
и вовсе не твоя,
проглянет
как инструкция,
вчерашняя статья.
*********************
Как ни грустно вам признаться,
исписался я в конец.
Что же мне теперь, стреляться?
Скорби меряя венец.
Мысль застыла заскорузло,
нелетучей стала, грузной.
Некой странною обузой,
поселилася в мозгу.
Закоснела, зажирела,
не играет на слуху.
Оттого одни пробелы
в поэтическом цеху.