Итальянец*
Чёрный крест на груди итальянца,
Ни резьбы, ни узора, ни глянца, -
Небогатым семейством хранимый
И единственным сыном носимый…
Молодой уроженец Неаполя!
Что оставил в России ты на поле?
Почему ты не мог быть счастливым
Над родным знаменитым заливом?
Я, убивший тебя под Моздоком,
Так мечтал о вулкане далёком!
Как я грезил на волжском приволье
Хоть разок прокатиться в гондоле!
Но ведь я не пришёл с пистолетом
Отнимать итальянское лето,
Но ведь пули мои не свистели
Над священной землей Рафаэля!
Здесь я выстрелил! Здесь, где родился,
Где собой и друзьями гордился,
Где былины о наших народах
Никогда не звучат в переводах.
Разве среднего Дона излучина
Иностранным ученым изучена?
Нашу землю — Россию, Расею —
Разве ты распахал и засеял?
Нет! Тебя привезли в эшелоне
Для захвата далеких колоний,
Чтобы крест из ларца из фамильного
Вырастал до размеров могильного…
Я не дам свою родину вывезти
За простор чужеземных морей!
Я стреляю — и нет справедливости
Справедливее пули моей!
Никогда ты здесь не жил и не был!..
Но разбросано в снежных полях
Итальянское синее небо,
Застекленное в мертвых глазах…
1943 г.
//
Уж восемь десятков годов пролетело,
А у Италии всё те же мозги…
И её по альянсу соседей –
Та же беда в голове – мол, за Волгу хотим
Мы свои территории сдвинуть,
Уничтожив при этом Россию.
«Пусть не вышло у предков, это пустяк –
Ныне мы победим россиян.
Мы дорвёмся до гор до Уральских,
И парад мы в Москве проведём,
Будет наша Сибирь, да и Каспий,
И Байкал, до Камчатки дойдём…»
Так в степи под Херсоном наёмник подумал за миг,
Как судьбу итальянца того повторить...
2023 г.
--
*- стихотворение Михаила Светлова