Хорошо, что муза не ТП,
Не гоняет всюду в шубе зимней,
Не зовёт поехать в Сен-Тропе,
Не психует: «Больше не пиши мне!»
И не говорит, мол, выбирай:
Я или стишки твои кривые.
Не борзеет, не наглеет в край.
Не растит ресницы как у Вия.
Если вдруг уходит, то придёт.
Терпит все истерики, погромы.
Умираю с ней, который год.
Без неё давно б наверно помер.