Губы шепчут: "Кому это нужно?!",
А рука, неподвластная боли
Застарелой (зачем?) ищет ручку
И бумагу... и строчки ложатся
На широкое белое поле
Разлинованной в клетку страницы
То следами бегущей лисицы,
То барханами алых сугробов –
От встающего солнышка алых...
Бьётся мысль: "Что со мною творится –
Буквы ожили!" Сердце упало
И взлетело, и бьётся в гортани...
А летящие по полю сани
Заскрипели по жёсткому снегу –
Звук родился! Как будто бы вату
Кто-то вдруг из ушей моих вынул!
И уже не по чистой странице.
А по жизни самой побежала,
Поскакала неровная строчка,
И людей напряжённые лица
Вдруг расслабились, стали живыми,
Обрели назначение, имя
Все явления, стало подвластно
Мне само сотворение мира...
О, поэзии звонкая лира,
Как умеешь ты тонкие струны
На сумятицу мыслей настроить
И вложить не движение – душу
В букву каждую, каждое слово!
Удивляюсь! И снова, и снова
Я пишу, заполняя страницы
И дышу на озябшие руки –
Оживают застывшие звуки
И людей напряжённые лица...