И дождь, и снег, и тень, и свет
луны, едва-едва заметный,
и вздохи северного ветра.
И годы собраны в букет
Для женщины, озябшей очень.
Она боится темных бед,
в которых зги надежды нет,
бездушной, бесконечной ночи.
Она закуталась в слова,
которые давно не греют.
В камине стабо угли тлеют,
мерцают тускло и едва.
Упала в руки голова,
но сердце плакать не готово.
Так холодны весны покровы.
Она привыкла к ним. Права
И неправа в своем смиренье.
Что впереди? Тоска и слезы,
и жизнь составлена из прозы.
А нужно ей - стихотворенье.
Она напишет все сама.
В весне, в ее скупых истоках.
упрямо будет черкать строки
и провожать холодный март.
Все как всегда. И станет точка
на место нужное не скоро.
Затихнет, засыпая, город,
и рифмы вскользь раскрасят строчки.
В прекрасном тихом откровенье
все будет вовремя, не поздно.
Увы, вся жизнь ее из прозы.
А нужно-то - стихотворенье!