Я родился в стране чудес,
Но вскипело души молоко.
Я тащу проржавевший крест
Как последний из дураков.
Не хотел бы я миру мир,
Не хотел бы душе покой.
Майкой старой, да с кучей дыр
Вниз свисаю я головой.
Мир - лишь средство, война - лишь цель,
Будет тысячу лет - война.
Но корабль мой сел на мель,
Прикоснулся бортом до дна.
Ведь война - дело молодых,
И лекарство против морщин.
Ведь война - это лучший стих -
Эпитафия для мужчин.
Это грязь, это вонь и смрад,
Жизнь, оборванная трубой.
Но война - это лунный град,
Стих, родившийся под водой.
Это Бог, что взошёл на смерть,
И не мир он принёс, но меч.
Это ярость. И это - твердь,
И поэта больного речь.
Но мир, кажется, старым стал,
Нет желаний, и нет нужды.
Ни любви. Не рычит шакал.
Ни горячей, как кровь, вражды.
Ни поэтов, картин, чудес,
Лишь прокисший дешёвый ром.
На Голгофе пустует крест:
Сына Божьего нет на нём.