Моя,
промокшая насквозь, Москва,
Летят
над нею облака-века,
А я,
лохматый и хмельной слегка,
Бегу к мостам…
А там
блестит вода и легче вдох
А там
дурачится весенний бог:
Всем нам
устроил он переполох
И дождь пролил…
Как мил
мне этот сумасшедший свет,
Нет сил
признаться в том, что я поэт:
Один
нелепый сочинил куплет
И стал святым…
Как дым,
развеют небеса печаль,
Воды
мне Киевский плеснёт причал,
Седым
приду сюда с тобой молчать,
Моя Москва…
Река
Несется вдаль, за горизонт
Строка
Опять сорвется мимо нот,
Никак
Не вспомню я, который год
Бегу к мостам…
А там
блестит вода и легче вдох
А там
дурачится весенний бог:
Всем нам
устроил он переполох,
И дождь затих…