Мы часто читаем стихи и сказанья,
Где есть что-то выше, чем наши мечты
И там открывается вид с высоты,
Но всё что находим в своем подсознанье -
Проклятый фонарь на углу мирозданья,
Чей свет освещает пустые листы.
Кто выдумал эту дурную погоду
И сказки про то, чего нет на земле?
Когда я себя перестану жалеть
И петь про веселье кому-то в угоду,
Смогу ли подняться к тому небосводу,
Где мысли мои перестанут болеть?
Да к чёрту бы эти бескрайние дали!
В героев давно надоело играть.
Нас слышат лишь те, кто умеет молчать,
А слушают те, кто без дела болтали,
И просят прощенья, как только предали
Все те, кому учимся мы доверять.
И сердце мое — эта глупая птица -
Опять обожглось и сгорает в тиши,
А пепел ложится на струны души
И песням во мне помогает родиться.
Так может сумеют они пригодиться
Тому, кто судьбу мою должен решить?
Наверно Всевышнему нравится слава -
Никак не понять мне его простоты.
Зачем нам, утратившим дар чистоты,
Он крыльев листы с письменами оставил?
И как нам узнать теперь — Бог или Дьявол
Придумал те сказки про вид с высоты?
01.04.2023 г.