* * *
Июль, до осени далёко,
Под зноем чахнет молочай,
А лист, что пожелтел до срока,
Сорвался с ветки невзначай.
Не в том ли счастье вожделенья
Растаять в небе, словно дым?
И лист нашёл в том упоенье,
Уйти из жизни молодым?
Невольник помыслов высоких,
Вплетён в листвы живой шатёр,
Он был один из очень многих
Таких же братьев и сестёр.
А, может быть, он, ненароком,
Глотая слёз недужный ком,
Ютясь в своём мирке убогом,
Себя представил стариком?
Ведь дождь с утра недолгий лил,
Но землю промочил не очень.
А он, чудак, вообразил,
Что это наступила осень.