Не знаю, как и почему
усталые слова приходят
и длится это половодье,
пока войны растает муть.
Записываешь эту боль
не чтобы всё сочились раны,
чтоб просто сохранилась правда,
и, чтобы не юлить с собой.
Так мало толку от твоих
пролившихся словес и строчек,
весь мир расстрелян и непрочен,
но сильными ещё храним.
Из благодарности за жизнь
твердишь упрямые молитвы
за день по лужицам разлитый,
за окна и за этажи,
за слёзы всех живущих рядом,
за то, что не исходишь ядом,
хоть всё нутро порой дрожит.
А жизнь от ненависти честной
стоит поруганной невестой,
скрипит осколками зубов
и молит, чтоб жила любовь...
Её так много!
Мало места...