На Арбате все не ново,
И не старо, - торгаши,
Окуджавы, где гитара,
Где же, песни для души!?
Я стою на том же месте,
Все в движении, тайком,
Чтоб иные слышать песни,
Вместе памятном таком.
Все быстрее и быстрее,
Забурлил он как Нева,
Что она, Москвы быстрее,
Чтож Арбат вмещает льва.
Все нам памятником стало,
Лира, творчества кумир,
Легкий запах перегара,
Пошлость, нравственность сатир..
Все здесь, набежали снова,
Не призжие, окстись..
Славой авторского слова,
Ей, Арбату поклонись.
Всё, брусчатка есть и лавки,
Книги, чайники, сервис,
Песни есть, нет той затравки,
Ранен, на Арбат садись..
И уже над головою, занесен,
Булат с душой,
Раскроенный мир открою...
Здесь, с гитарой звонкой пой.
02.04.2023