Я часто слышу мёртвые стихи,
Написанные, будто, под копирку,
И мысли вроде бы возвышенно легки,
И грязи нет, их не отправишь в стирку.
Но нет искры, горящей между строк,
Стих не зовёт, не призывает, не взрывает,
И смысл стиха направленный в твой мозг,
Скорей всего сознание усмиряет.
Сознанием хотят все управлять,
Ради себя или своего кармана,
И пишут мысли в перемешку,чуть шутя
И ярко выступают как не странно.
Погода,милый кот и безответная любовь,
Все темы расширяют постоянно,
Но вера, гражданин, гражданская война,
В забвение уходят, как ни странно.
В среде культуры разобщение сторон,
Враги России притаились,это ясно,
Коль мнение против СВО, нельзя им проявлять,
Они защитников страны, клюют очень опасно.
Стоят, как часовые на местах.
И дистиллируют слова от патриотов,
И жвачкой пресной набивают рот,
Пришедшему на огонёк народу.