В апреле снег,
А я опять пишу.
И трафаретной кистью вымазан мой слог.
На небе в тучи скрытом — ни души.
Они все здесь. Все ищут свой чертог.
Свою обитель тихую, и гавань бы под стать.
Широким полем, да стезёй невспаханной.
Девичьем кличем, да озябшею росой,
Поверх травинок терпкой их слезой,
Опавшей и средь снега гущи стихшей.
А вместе с снегом за окном и тишь.
Чумная, кажется и впрямь чудною.
И люди, что спешат куда-то вдаль,
Не уступают ей в насмешливом этюде.
И даже я, и то наверно — шут.
Растянутые губы уголками прямо к мочкам,
И что ж за тайна тут греха таить — так легче не свихнуться,
Пока правят, сим балом привереды с облаков.
Так легче — лишь в своём рассудке,
Ища ответы на вопросы коих тьма,
Суметь понять что смысла в этом нету.
А за окном — давно уже весна…