Ты куришь в небо. Якоря
не держат паузу и тонут,
протяжный вой календаря
ползёт по скользкому картону
в пучину брошенного дня.
Наотмашь чайки из золы
крылом чечётку выбивают,
мешая жилы и узлы,
так прозаично громкой стаей
берут нахрапом корабли.
Лечебный дым согреет мглу,
прозрачность слишком тонкотела -
противодействует не злу,
не наболевшему апрелю –
когда стремится всё к нулю.
Взлетает насквозивший зонт
над междупутьем парусов,
хотелось алые, но блонд,
стандартный блонд пустых холстов
лишь застилает горизонт.
На облаках ловцы в дыму,
болтают ножками от скуки,
не объясняя почему
и для каких китов науки
день погружается во тьму
Гольфстримы бьют из-под полы,
не согревая утонувших,
ты снова куришь – отвлекли,
календари тушуют чувства,
срывают цепи корабли.
И снова день, ещё один,
температура плюс да минус,
бывает хуже без святынь
по синусоиде – я вклинюсь,
вернусь по пеплу – не остынь.
Без якорей – они на дне,
лишь осьминоги да химеры
играют прошлым в тишине
глубоководности да веры –
ты снова ждёшь любовь извне.
И будет пачка
сигарет.