Одряхлел деревенский дом,
Дверь осела, сдавив порог.
В горле, словно застрявший ком,
Что всему свой приходит срок...
Десять лет, как уж нет отца,
Маму тоже позвал погост.
Из прогнивших перил крыльца,
Память в прошлое строит мост...
Быт родителей вспоминал,
Моё светлое детство в нём...
Был надёжным для нас причал –
Дом родной со своим теплом.
Так сложилось в судьбе моей,
Что покинул родимый край,
Что уехал с семьёй своей
Далеко, за бугор – в Китай.
И, прожив там пятнадцать лет,
Мы вернулись в страну теперь.
А в деревне родных уж нет,
И никто не откроет дверь.
Постояв на гнилом крыльце,
Двери в дом отворять не стал.
Горевал о своём отце,
Только поздно всё осознал.
Сколько ж надо работать нам,
По чужбинам мотаться так,
Что добраться к родным краям
Нет ни времени, сил никак?!
На погосте холмы могил
Заросли сплошь густой травой.
Столько лет я вдали прожил,
Но не вспомнил, что род здесь мой!
Взял начало отсюда род,
В деревнях оседали все.
Только я вот... из года в год
Жил, работал в чужой стране.
Стыд меня, словно плетью бил,
И скатилась слеза опять.
У заброшенных мной могил,
Вспоминал я отца и мать...