Я факты подгоню под озаренье,-
Не то что бы отказывает зренье,
Но, очевидно, угол невелик,
Хотя слова несут побольше смысла
Мистерии, в которой пляшут числа,
И мистики, где важен лунный блик.
Иной поступок - точно нота в гамме,
Как чистый холст, натянутый на раме,
Что до поры окраски не несёт,
И гамма - упражнение, пустышка,
В ней нет ни недостатка, ни излишка,
Каким грешат озон или азот,
Сравнение - всего лишь подражанье,
Как в летний полдень воздуха дрожанье,
Как пляшущие тени и огни,-
Так всё есть - всё, но речь идёт о фактах,
И не бельму судить о катарактах,
Хотя они, казалось бы - сродни.
Поступки так похожи друг на друга,
Что не одно и то ж буран и вьюга? -
Пожалуй, нет, идущий не сравним,
Но дело в том, что в центре - не дорога,
А нечто вроде точки, эпилога,
И память мы вниманием храним.
Так значит нет свободы от поступка?-
Ничем не пахнет солнечная крупка,
Не думаешь - и зазвучит хорал,
Диктуешь миру - получи обратку,
Ну вот мы и пришли к миропорядку,
А вовсе не отправились в астрал.
Творец - не в центре, это паутина,
Моя нерассуждающая глина
Ошиблась, но и опыт не судья,-
Галактики сбегаются от страха,
Испачкана крапивная рубаха,
И у меня с поступками - ничья.