Когда бегу с Лубянки по Москве,
Весенних улочек ловя мелодию,
Такую полифонию качаю в голове,
Что впору - в лес. Там гул потише, вроде.
Нет, лучше - в прорубь, лёд ещё стоит,
Река роман с ним и в апреле крутит.
Но что-то мне подспудно говорит,
Что всё не то, и всё не так... по сути.
И от самой себя не убежишь.
И жизнь моя, совсем как мини юбка,
Короче на капель с промокших крыш,
На дождь, на танец сизаря с голубкой.
Короче на ступеньку, спуск в метро,
На двух бомжей, на тётку-истеричку,
На Курский, с вечным трением дорог,
На Балашихинскую электричку...
И это всё со мной - из года в год,
День ото дня, минута за минутой.
Ты говоришь что это все пройдёт?
Пройдёт, как сон, растаявший под утро.
Как мимолётно всё. Ни дать, ни взять -
Картина маслом, писаная Богом.
Как хорошо, что есть куда бежать,
Что есть ещё она - моя дорога.
_______
3.04.23