Он не дошёл немного
В сорок пятом,
Он до победы суток не дожил,
Он на земле
Народами проклятой
Седую голову на камни положил.
Такие же большие,
Как в России,
Растущими быками из земли,
Они ему здесь стали гробовыми,
Как памятная весточка
В те дни.
В далёкие и тёплые такие,
С поющею девчонкой у реки,
Родившую ему потом трёх сынов
И все, как на подбор
Богатыри.